Umbral

No quiero detenerme en el umbral,
entonces voy...
el mundo y yo es una contienda
infinitamente desigual,
me sorprendo en fuga
revelando mi yo más profundo
que se diluye inasequible,
hoy por ej me resulta gracioso,
absurdo pero festejable,
pero hay días que sufro horrores,
como si ya nada importara,
y esa renuncia representara
el abandono de toda expectativa en la vida,
una derrota humillante
que no permite retorno alguno,
y que puedo decir, nada, solo ruido,
no hay contenido ni empatías,
y cuando las miradas arrojan
ese ultimo esfuerzo antes de colapsar,
y atormentado busco un soporte
que no descubra
la precariedad inevitable de los vínculos,
el corazón y la mente,
el alma lesionada
cruje y se derrumba
en la más amarga de las revelaciones.

Nada Nunca Nadie Yo

No, nunca, son espasmos de dolor
que mi espíritu emite
como despojos de una sangrienta batalla
desatada en mí entre el deseo y la tierra,
el cuerpo y el alma devastada
por los imperativos de un tiempo consuntivo,
el amor y la muerte diaria, amarga y reptante,
tu cuerpo sagrado, templo y delirio,
sangre inútil derramada por siglos ,
ilusoria y cruel,
último bastión al que mi humanidad se aferra
con ferocidad y desasosiego

Estulta Agonía

Soy el espacio que nos destierra,
el amor desolado que pugna infructuoso,
anónimo, la estulta agonía, el deseo sordo,
soy una herida abierta que se recicla,
un lamento que renace
en la marea salpicada
de humanidad demencial,
esporas de un acto abominable
de perpetuidad monstruosa,
que activado por algún dios del ocaso
sobrevive fútil pero obstinado,
en los embates de la vida más trágica y hermosa,
en el amor derramado,
en el tránsito del día eterno,
del sol embebido en metáforas de ensueño.

Futilidad

Amor, donde estás?,
esa estúpida concesión de los sentidos...
escribo sin sentido y te desafío,
la noche recurrente que me observa,
daré otra lección de angustia y desesperación
aunque hoy parezca todo menos urgente,
una meseta espiritual, como una paz hastiada
de tanto despecho que sobreviene por desgaste,
maquinalmente, y me tiene acá perifraseando;
por que siempre escribir sobre la nada?,
la muerte, el cuerpo, el absurdo, el yo, etc?
toda esa cosa existencial
que brota de mi conciencia instintivamente,
es como un refugio para la angustia,
inútil pero consolador,
sosiego efímero y además sublimador,
con ese acercamiento al ritual del artista,
hoy al menos me despojo
de las ataduras del sintagma estetizante,
es casi un parto definir estados
a través de un esfuerzo poético que absorbe
hasta el sentido original y vehiculizador de la necesidad expresiva...
y para que le escribo a ella?, es la nada o ella, ella ni me registra
y si existiese la ocasión de cruzármela nada podría decirle,
entonces todo es una mentira autocomplaciente?
por qué el enunciado y la acción deben ir de la mano?
el arte , la expresión, no es el reservorio de aquellas almas
(todas las que sufren) que asistieron en mayor o menor grado
a una insatisfacción semejante a una agonía?, a un deceso?,
una renuncia que aunque encienda la resistencia del yo,
el mundo indiferente e indescifrable se encarga de imponer
del modo más inexorable?
Ahora me duermo,
los engranajes vuelven a dominarnos
y todo recomienza,
mañana moriré nuevamente
sin que ella me salve, ni me calme...
oh! dios, es tan violento
el sentimiento de futilidad en el que me ahogo...

Ella dijo mi nombre

Ella dijo mi nombre y la tarde
que cubría mi piel de dulce aturdimiento
se consumió
en un abrupto llamado del cuerpo,
amando, su rostro eterno
que recorre todas las vidas
de las que que no sé
pero me arrojan con enceguecida certeza
sobre su irresistible pulso de amor y de ofrenda.
Ella dijo mi nombre y la tarde
sangró para siempre
aquel momento de completo abandono
separándolo del tiempo,
donde habitan las heridas
que alimentan la belleza
del dolor que su boca me reserva.

Náusea

Quejumbre, asco y soledad,
es la hora de mi cuerpo-delirio,
un deceso inminente,
un avieso regurgitar
de fracturadas visiones,
el horrísono espanto
de los sentidos sucumbiendo
ante el caos hecho piel,
mí yo más terrible asciende
dislocando la realidad
que deviene amarga y pestilente,
rechazo y náusea

Hiperbóreo

La fatalidad del ser, la muerte y la vida como unidad,
que sentido adquieren los imperativos sociales
en medio de esta nada que es todo lo que retengo
del concierto diario de impresiones que me rodean,
si el dolor más intenso comparte el mismo destierro
con la alegría más osada, si las vidas que recorro son hiperbóreas
y unos se sostienen mientras otros devoran y son devorados,
como conciliar esta sed de vida con su inevitable desenlace.
Aquí yazgo ya sin fuerzas a la deriva de esta corriente demencial
que confunde a los cuerpos en una danza macabra
de gemidos y estertores, de apetitos en pugna y de mísero amor
que no sobrevive al tiempo...
Y sin embargo amo, amo hasta morir, una muerte generosa,
no la pérfida y fétida, una muerte que nos una,
que colapse la existencia tosca y determinista,
que interrumpa el dictamen del cuerpo objeto y nos libere,
donde la vida sea tu cuerpo y en tu cuerpo morir.

Mallas

Quiero dejar las formas
que constriñen y dirigen,
dejar, en un rapto de liberación
el pensamiento tullido
por mallas reductoras
que balbucean el escaso genio
que le brinda expresión,
para decir de una vez algo
que no sea preciosismo en su fin,
algo que no se estetize releyéndose,
quiero amor sin tiempo,
quiero sangrar
bajo un cielo portentoso.

Sister

Ella cae a pedazos en mí conciencia,
vida y sangre vomitada al mundo
igual a mí,
portadora de la agonía y la nada,
de soledades furiosas
y derrumbes que me arrastran,
hermana de la muerte y del dolor,
la tierra nos reunirá
perdidos y ultrajados para siempre

Punción

No puedo cargar con esta punción
que transita tumultuosa y crítica
las horas de mí cuerpo,
como seguir,
como acceder al próximo accidente,
si la vida queda malherida
frente al dolor inescrutable
del rostro de su amor desvaído,
de la comunión de la carne y de la sangre
que no tengo,
que no sabré en esta vida enfrentar

Materia

Que puedo decir yo,
esa proyección especular,
ni hacer...
la vida nos arrastra
y todo va sucediéndose
maquinalmente
de modo que del dolor más intenso
a la preocupación más nimia
no existe una diferencia estimable,
y esta indiferencia ontológica
demuestra que la vida
es un esfuerzo inútil y veleidoso
que recorre la materia compulsivamente
corrompiendo los cuerpos
que de ella brotan.

Estrías

Llamas Oceánicas
de dolor suicida,
albor púdico
que me estremece,
no me contengas,
desnúdame con tus ojos,
filamentos refulgentes
de la muerte mísera
que esta noche visito,
amor estriado y derruido
que entre mis manos mueres
como la vida,
no me dejes caer
o ya no podré mirar,
ni ser

Hipóstasis

Mi amor, yo te voy a escribir siempre,
dolorosa imagen que recorres
el espacio inagotable
transformando con tu cuerpo
de innombrable,
indefinible belleza hipostásica
la escasa vida
que apenas me sostiene

Mi amor

mi amor existe
aún no lo reclame,
mi amor quema y duele
aún no lo exprese,
ése quizás sea el tiempo
que llevo de víctima,
mi amor es ella, tan indolente,
tan ajena,
una melodía
increíblemente conmovedora
que transforma súbitamente
el sinsentido en un único objeto,
sí, ese abandono último y profundo
es ella,
sin mañana ni materia,
sin esclavitud de ningun tipo ni promesas,
es solo la certeza de que allí
reside el destino
de toda alma y todo cuerpo...

Ellos

hartazgo
es lo que siento
hasta saturarme,
desbordado de dolor
y angustia perimida,
ancestral,
anidada en mis venas,
el mundo insiste con vesania
en alumbrar cada día
para que la ridícula humanidad
se me imponga
como verdad ineludible,
cuando lo único que quiero
es llorar otra noche,
otra vida...

Encanto

No puedo esculpir
otra ensoñación
con ella como totem,
el equívoco de la vida toda
se revela con amarga violencia
despues de visitar
la tragedia de su encanto,
que he cultivado con ciego ardor
en horas oscuras
de angustiosa necesidad
de sus labios últimos,
y en la que hoy me incendio
de dolor y locura

Narcosis

Es el sueño el abandono del cuerpo
de aquella sustancia
que obra cual conciencia y voluntad,
así el peso muerto de la materia
se actualiza desplazando
lo erigido como sentido
para dar de bruces
con el resuello enceguecido
de la carne yaciendo ahogada
en el tumulto rebosante
de alquimias narcóticas y oníricas
que a la conciencia inundan
expresando allí
su lenguaje multiforme y multiplicador
de retazos y fragmentos,
de órganos y milenios

Apple

Ella me llena
de un desgarrador deseo
de arrojarme con lágrimas amargas
sobre su cuerpo taumatúrgico,
algo así como
un desesperado ritual sanguíneo
de dolor y redención
que ahogue de una vez
la vida irresuelta
que se consume
feroz y ciegamente en mí...

Uno

Si las palabras,
si el viento,
si yo,
si sobre mi ella
como un azote divino
que escalda en mi carne
sus saetas flamígeras y devastadoras,
ah!! y las almas
en danza macabra
sobre un moribundo planeta
de estelas fatuas,
nada de esto expresa
claro mi dolor,
que bebe de tí hasta sangrar,
que nace con tu muerte y te detiene,
sagrada y blasfema ,
inmolada en mi destierro

Venas

No hay palabras,
no hay más que
árido, inerte, infértil denuedo,
amor extinto, venas vacuas,
violento recogimiento,
expectante contracción
canibalizante y suicida

Hemorragia

Las palabras, las cárceles ,
la vida quebrada aquí
en un mustio, roído,
exhausto lugar,
esa vida que podría ser otra
y no lo será jamás,
porque un orgullo ciego lo impide,
eterno, inclaudicable,
sangrando los días
desquiciados ya,
uno tras otro,
como un delirio incesante,
la psicosis de la indefinida clausura
y el eterno retorno,
y mi carne presa
del juego macabro de los elementos
con nuestras precarias formas
que resignan día a día
la materia que inexorable se extinge
fagocitada por esta voraz
fiesta milenaria de la muerte.

Crispado

No saber y ser conciente del límite,
de la nada que soy,
como respirar entonces
frente al mar de angustias
que nacen a torrentes
de mi absurda humanidad sitiada,
presa del extravío y de los cuerpos
que pululan en rededor,
asiento cada día la fé
en la reafirmación de la voluntad
que se impone al cuerpo,
a la materia que vivo,
pero es espantoso el dolor por momentos
de mi carcel individual,
el yo que intuye la multiplicidad
de la que no puede ser parte,
negado ontológicamente, y nada de ella...
su femenina redención,
la salvacion inhabitada, todo calla y sangra,
el espacio aborrecible que no te contiene,
el tiempo insano que estrangula mi piel,
mis huesos, que maniatados sostienen
una febril resistencia imposible,
que se crispa y recomienza
con tenaz abandono

Vértigo

y fuí secándome por dentro,
perdiendo vida cada vez,
aterradora certeza
que sin embargo
natural se desenvolvía,
no cristalicé en el tiempo,
quizás por ser un vano gesto
condenado a una triste evocación,
lo que fuimos...
y ahora me precipito
enraizado en su troncal aliento
de edades geológicas y desiertos,
hacia el elemento que se nutre
del vértigo crónico de los cuerpos

Grietas

y llega...como un estremecimiento,
el cielo agrietado,
la tierra que se abisma,
ecos de quien sabe
que fuerzas ancestrales
mis deseos mas puros y viscerales
resuscitan
a través de la materia que los niega,
en forma de un impostergable
dolor prístino y revelador
que reduce a una mueca mi cuerpo,
que por un instante
fatal y redentor
habla el lenguaje de lo inequívoco

Albor

Llévame al altar,
al cielo de los cuerpos,
a la gesta de un sueño,
al albor que describe la vida
cubriéndolo todo
con la extasiada serenidad
de un renacido anhelo