Futilidad

Amor, donde estás?,
esa estúpida concesión de los sentidos...
escribo sin sentido y te desafío,
la noche recurrente que me observa,
daré otra lección de angustia y desesperación
aunque hoy parezca todo menos urgente,
una meseta espiritual, como una paz hastiada
de tanto despecho que sobreviene por desgaste,
maquinalmente, y me tiene acá perifraseando;
por que siempre escribir sobre la nada?,
la muerte, el cuerpo, el absurdo, el yo, etc?
toda esa cosa existencial
que brota de mi conciencia instintivamente,
es como un refugio para la angustia,
inútil pero consolador,
sosiego efímero y además sublimador,
con ese acercamiento al ritual del artista,
hoy al menos me despojo
de las ataduras del sintagma estetizante,
es casi un parto definir estados
a través de un esfuerzo poético que absorbe
hasta el sentido original y vehiculizador de la necesidad expresiva...
y para que le escribo a ella?, es la nada o ella, ella ni me registra
y si existiese la ocasión de cruzármela nada podría decirle,
entonces todo es una mentira autocomplaciente?
por qué el enunciado y la acción deben ir de la mano?
el arte , la expresión, no es el reservorio de aquellas almas
(todas las que sufren) que asistieron en mayor o menor grado
a una insatisfacción semejante a una agonía?, a un deceso?,
una renuncia que aunque encienda la resistencia del yo,
el mundo indiferente e indescifrable se encarga de imponer
del modo más inexorable?
Ahora me duermo,
los engranajes vuelven a dominarnos
y todo recomienza,
mañana moriré nuevamente
sin que ella me salve, ni me calme...
oh! dios, es tan violento
el sentimiento de futilidad en el que me ahogo...